Na casa primeira

No armário de portas mesmas

Uma gaveta última

Amores guardados sempre

Calça anarquia rasgada

Pulseira de cordão primeiro beijo

Camiseta transa florida

Outra, social branco sonho de casamento.

No bairro, grita a serra

Anúncio ao presente de vias quietas

Futuro fluxo sobe, desce dos prédios

Pessoas boas, espero.

“Modo avião”

Tenho o “não ter casa”.

Essa minha, tijolos bem montados,

Janela e porta.

Toco, abro, fecho, penduro quadros,

Nada.

É como quando, deitado, o “não durmo”

Físico olhos fechados

Fora eu, acordado.

- Pai, pode tirar as rodinhas

Na magrela há vistas

uma delas:

Perna

Borracha

Roda

Pedra

o Chão. 

Metrópole

Pena seca

Na seca

Cidade-ausência

Do úmido só em meu rosto

Distância do teu gosto.